孤独，一个人的狂欢

孤独，一个人的狂欢

文菡萏

孤独是一种忧伤的美。是秋日里的白菊，盛开在灵魂的最深处，不染春花，不沾夏雨，孤单清寂，静美安然。

孤独不同于寂寞，寂寞是可以化解的，如果你想找人说话了、逛街了、郊游了，这是你寂寞了，但不是孤独。孤独是属于自己的，是灵魂深处的东西，是花柳深藏，云雨不入；是静水深流，花落无声。它不仅仅是一支缭绕的香烟或一杯消愁白酒，这些充其量只是郁闷，而绝非孤独。

孤独的人也绝不是深山里的守林人，一杆擦了又擦的猎枪，一只老狗。实际那只是一个孤独的画面亦或常年的习惯，但绝不是孤独的内涵。

孤独的人可以生活在五光十色里，天天身边云集着各种各样光鲜的人，但灵魂的角落，依旧寂静得可以听到一枚绣花针掉落的声音。在西装革履推杯换盏背后，往往是灵魂的哭泣，是以手掩面的无奈。( 文章阅读网：www.sanwen.net )

孤独是一种灵魂的高度。因孤是王者，一般人无法轻易靠近。在这个世界上，我们每个人都是有层次的，这是生命的厚度，无关地位金钱，政要巨贾。在精神领域里，你可能是无位之公卿，亦可能是有爵之乞丐。

孤独它是一个人对事物的认知，是“心有深山，闭门净土。”

有很多朋友问我，你看书吗？我告诉他们我很少看书，这是实话。他们也会告诉我，他们看过什么什么样的书，很多的书，这也是实话。但我知道我们追求的不同。在我看来一个普通的老百姓，吃饭最重要，书只是一种陪伴消遣，和跳舞搓麻一样，只是爱好不同而已。我更相信心有诗意，非关书。

张爱玲的房间里是没有一本书的，只是炫目的华丽和张扬，你能否认她对文字的敏感和尖锐吗？书它不是摆设，只是滋养，无时无刻不灵动在你生活的空间，最终将化作你心底的一片清凉。

就像有些人总认为，听上一段乐曲，品上一杯香茗，写上一段文字，就和优雅有关了，实际这只是你的生活。优雅是一种孤独的韵致，只可意会而不可言传，是往那一站，四周的景物立马就变得安静下来。是岁月凝练的气质在无声地传递，就像真正的孤独绝不是靠一支烟，一个思想者的姿势能够渲染的那样。

孤独是骨子里的东西，轻易不会让别人碰触。就像老北京瑞蚨祥的绸缎，为什么一样的质地，一样的花色，一样出色的绣工，你看上一眼就会觉得与众不同。那是背后蕴藏的不为人知的故事，那是因为他们用的绣娘皆是十三四岁的少女，那些女孩的手只负责拿绣针，连自己的内衣都需父母打包带回去洗。冬天要戴着厚厚的手闷子，涂上很好的护肤品，这样的一双手，千百遍地摸过绸缎，都不会留下任何痕迹。孤独就像这蚕丝一般，娇贵到只接受细腻而拒绝粗糙；娇贵到有时只能静静地放到檀木箱子里才能保持原样。

齐白石老人是孤独的，他晚年待客一直是四碟点心。花生结满蛛网，饼干也已变质。来客时，他会让保姆端出来。你不要不解，这只是他待客的礼貌而不是俗套，他所关心的世界是你永远都无法走近的。

陆小曼在徐志摩死后，终生一袭黑衣，她把自己死死地打进了冷宫。她可以再有男人，但都不是那个宠她的、放任她、让她的生命无比生动的摩。她虽活着，却已枯萎。

张爱玲是孤独的，孤独到清寂的内心和满箱的旗袍都无法承载它重量，最后只能穿上纸制的衣服。

纳兰是孤独的，孤独到躲进文字里，灵魂不停地咳血。

晚年的鲁迅是孤独的，往往一个人走向阳台，躺在冰冷的水泥地下，无人可以理解。

朱安更是孤独的，因为她一生都没走进鲁迅孤独的内心。

他们都是孤独的疯子，也是自己心灵的捍卫者！

真正的爱情也是孤独的产物。如果你接到一个电话，忽然间泪流满面，竟一句话都说不出来，你也不知道对方都讲了什么，你就是爱了。如果有那么一个人，见到你不顾一切拥抱着嚎啕地哭了，哪怕在大街上，哪怕有许多异样的目光，那你就是被爱了。

看过徐静蕾的《一个陌生女人的来信》这部电影，男主人公每年生日的当天，都会收到一束洁白的百合，但却不知寄给他的人是谁。为爱而爱！这个女人一生都在孤独地爱着，她身边不乏男人，但这些都和爱情无关。

安静的感情，如微风般轻轻拂过，不惊醒花，不吹皱水，舍不得一点点的伤害，不想有一点点的不开心，更舍不得高声讲话。因为彼此的心已经贴得很近了，再小的声音都能听到，更无需海枯石烂的誓言，只是一直静静地珍爱着。

也不是每个人都可以孤独的，孤独只属于思想者，属于有真性情的人。它是灵魂的刻度。如果说你还没有感到孤独，这并不代表你很充实；只有当你感到孤独时，才是真正成熟的开始。

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