镰刀诗人
母亲是个十足的诗人，和往年一样，一把镰刀写完整个秋天，没有隽永的文字，重点记录日落黄昏。我走在字里行间，享受着春天般的盛宴，似乎一切都欣欣然开始了，一切都气昂昂没停下来。我拿起奶奶用水竹编织的箩筐，躲进去，藏起来，静悄悄，拾起那些被遗忘丢掉的日子，一点一点。
我在夜幕降临前读着母亲的诗篇前言，突然感觉自己得到摇篮般的关爱，这个时候，我居然可以不需要成长起来，也不需要害怕那伴随成长的孤单，因为诗歌里有一大批玩偶在调皮捣蛋，乐啊，整个场面一点也不嫌烦。每首诗篇都有着一双水汪汪的眸子，无论我藏得多快，还是让她把目标发现。淘气鬼啊，这又是母亲的呼喊，我匆忙和玩偶说声拜拜，端端正正坐到全是咸菜却依然散发美味的饭桌边。
夜风柔柔相伴，胜似和邻家姑娘肩并肩，我读完一首继续翻篇。我知道，母亲的镰刀割绿了荒山，割回了茅屋的温暖；我还知道，一个夏天，母亲挥着镰刀把烈日的嚣张气焰赶到天边，沉进云海。很多时候，我幻想背着这把镰刀四处闯荡，割掉一路杂草，可我未能如愿，母亲护着她，生怕我动她半根毫毛，再后来我才明白，母亲的镰刀只能扎根大山。
诚然，我带不走镰刀，扮不了故事的主角，毕竟它才是母亲唯一的骄傲。
