【组】肥云

伪装是鸟笼，

装得下鸟儿疲倦的翅膀，

却装不下笼子占有的贪婪。

放纵是苍空，

放得下苍凉的心窝，

却放不下空虚的皮囊。( 文章阅读网：www.sanwen.net )

那么，什么，

在鸟笼之外的苍空，飘忽？

人像套着垃圾袋的垃圾桶，

破碎的头颅，镂空的胸膛，

被那层黑色的塑料膜遮蔽着，

正如茹毛饮血之时用兽皮遮住羞部那般，

遮蔽着，

最敏感的脆弱与最可爱的懵懂。

所以从外头看可以是绿的、蓝的、白的……

从里头看却无一例外——一抹黑。

动不了，默默地，渐渐地，

被一粒桃核，

被一个空烟盒，

被一把烂菜叶，

充斥、填满。

故而可言：

垃圾，是生活对“垃圾之桶”的奖赏。

然后呢？被剥了黑皮、打结，

丢在一个有着很多个这样子黑家伙的地方。

充分利用，

不，是被充分利用胸膛的每一处空间，

看似殷实，其实不然。

连方便都懒得走出房间的桶啊，

当你郁郁寡欢，

被空虚的充实充满时，

可曾，抬头看一看？

看一看窗外的天涯，

布满着的，是啥？

从南天压来的云，

好肥，好肥，比猪还肥，

好可爱，好可爱，比猪还可爱。

它们的肚子里装满了什么，

以至于肥成那样？

与桶畸形的鼓塞相比，

看似棉花般不堪一击的柔，

则是无欲的刚。

把生活衬托得更加瘦骨嶙峋的，

正是那笼罩如洗之碧空的肥胖。

再肥的云，

也容不下桶那无底的黑洞；

而再小的桶，

也纳得了云那无边的清白。

想来，那么肥、那么壮的云儿，

应该住着一条安逸自在的龙吧？

又是否有一朵，

碧瓦青砖，宫阙连绵，

住着出了世、渡了岸、入了云的仙人呢？

记得儿时，

飞了书包吃完饭，动画时刻之前，

最爱坐在后山某座水泥质坟头边，

小腿晃呀晃，看——

被夕阳镀上金边的云彩，如何，

占领了整个傍晚。

蓦地转身，

那只半家半野的老猫，

懒洋洋地趴在野草堆中，

眯成缝的眼，

注视着孩子所注目的那抹残阳。

那是孩子与猫咪彼此视作唯一的注目，

而丹霞不随人心意变幻的形态，

总是孩子唯一的遗憾。

四米阳光——那肥嘟嘟的云霞里，

探出一张和孩子一样红彤彤的脸，

把孩子的身影拉成四米。

从东边的篱笆，到西边的矮山，

快掉下去了，

也就四米的舒展。

那时孩子天真地思量：

一辈子的路，

或许，也就这么长。

是不是孩子看错了？

分明看到，

那朵肥云长出两只火红的小手，

捧着肚子咯吱咯吱地笑：

“傻孩子，多长先甭管，

往后的日子，

你首先免不了揪心于岁月不解人情的荏苒。”

风袅袅，路迢迢，晴空三万丈；

水潺潺，云漫漫，野径十八弯。

蓝天上，总有白云在游荡，

正如红尘中，总有黑桶在彷徨。

举目，

一直都在的，除了天，

就是云了。

而云下的人儿，

也一直都在那儿，

对比着世事的纷乱。

同时，像母鸡似地，

以羽绒下不多的温暖，

温存着、守护着那枚永远孵不出的期盼。

那是，《云下的日子》，

一直是。

云的轻浮，浮起了云的洒脱；

人的轻浮，却浮出了人刻意隐瞒的迷惘。

往后的路，往后的日子，

孩子伤心地发觉：

那胖乎乎的云，

越来越远了，越来越高了。

还是说，繁华放浪，

自己的入眼的门槛，

已随着浮躁而孤傲的心，

变得远不可及、高不可攀？

过往的行人，过往的琐事；

过往的青春，过往的清凉；

过往的云烟，过往的桑田。

合眸，给眉骨松松绑，

内视——

从心海的海眼处，

像爆米花似地，涌出好多肥肥的云彩，

一团，又一团；

又像隔夜昙花似地，

怒了地，绽放，

怒放着像云一样圣洁的，对过去与今后的信仰。

一片碧海，一片浩瀚；

一方青天，一方宽广。

纵使孩子的胸真能如此博大，

他的心，高处不胜寒，

也依旧要夜夜被捣碎。

一缕清风，一缕缥缈；

一朵肥云，一朵迢遥。

想来，并不是风带着云走，

而是云跟着风走，

纵然一路走，

一路变幻了面庞和身段，

也终究不改雪白的本色。

是啊，雪的白，

本就是从云那儿借的。

云不必解，风的了无牵挂，

只须解，若失了缠累在风脚丫子上的羁绊，

也就失去了何去何从的方向，

以及最终落脚安歇的归宿。

追随，眉头都不皱一下地追随，

只为了那永远不被拒绝的委婉。

然而，云下的孩子，

无风，可追赶。

飘呀飘，

不仅飘过了锦绣河川，

还飘进了孩子清晰得仿佛轮廓被锐化的梦乡。

是了，那个词叫“魂牵梦绕”，

化作点点滴滴、丝丝缕缕的“云之意志”，

将孩子紧紧地牵扯、缠绕。

像久久含苞的白玉兰，

吮饱了母树的乳汁，

凝结着故意延迟绽开的浅笑。

生命如戏，因未成全而精彩；

柯梦如歌，因未完结而美丽。

那么，为梦支撑起一片幽天的云朵，

便是边笑边行的花，

在挥洒，在盛开……

那种不属凡尘的，会醉死人的玉兰香，

经久，又经久，

经年，又经年，

始终，不散。

孩子总算发现了一个秘密：

黑夜降临，

闭上眼之窗，关上脑之门后的那方境界，

天，永远是幽冥色的帷幔，

铺洒开来，

滚滚洁白又偏微灰的云朵，

一直在滚，一直在骗。

其实那些不断翻滚的重云，

一直都是静止的，

因为记忆是一汪永远止水的静潭。

那张扑朔迷离的天穹，

也一直没换洗过。

梦的灰白，灰随着光阴淡漠，

只是梦中肥云的灰白，

永不褪去。

午后的村庄，

多数人在午睡，也有人不在午睡。

随着爹爹打鼾的节奏，

小心翼翼地，拧开门锁……

那时的孩子，

不懂得午睡对午后精力的杰出贡献，

也不怕盛夏恐怖又奇妙的灼热，

只晓得——疯了地玩。

哪片云彩下有一样溜出来偷玩的小伙伴，

哪里，便是云彩上的天堂。

回忆是善解人意的，

总是为孩子备份在目的历历。

最不厌己烦的夏蝉，

似乎被晒成了空壳干尸，

也不再将原创的烂歌《知了不知了》，

闷骚地高唱。

是那泛着金晕的云朵，

映衬了烈日刺眼伤人、不可一世的璀璨，

好肥，好肥，

假如飞升至其肚皮底下，

抬头望其腰围，

仿若九天压落的万仞神墙。

投下的，不仅仅是一片幻灭着轮廓的黑影，

更是一座令人心甘情愿献上理想为祭的祭坛。

意象中被瞬间凝固的一切，

仿佛就是昨日的缩放。

岁月把回眸望云的孩子，

风化得仅剩骨骼和眼神，

只有那胖乎乎的云，

一直很淡定，一直很鲜明，

永不是木头，永不会朽烂。

流水，笑着嘴流走的水，

行云，跳着舞行走的云。

海贝也渴求“流行”的生活，

只是终归演奏不出云水之谣，

结局注定只能是堵塞于、滞留于生活的浅滩，

无法自拔。

海鸥吃了它的肉，

衔起贝壳，拿回家作小海鸥呕食兼磨喙的小碗。

如果海贝还有知觉，途中，

它会很纠结、很失望——

原来，还跟云之间，

并非相接的，

云远海深，天高地厚，

永远筑着鸿沟雷池般不得逾越半步的屏障。

照旧，夏雨一场，

事后的彩虹，绚丽到梦幻，

胜过任何一幅油画的色彩搭配。

这头插入流经村子的河水中，

饱饮满肚子混着河沙的雨水，

那头探进邻村山巅处的云霾里。

那群调皮的肥云仔仔，你拥我挤，

像是要把那七彩的桥墩，生吞了。

不知是否如《魔神英雄坛》中所说的——

彩虹桥的另一端，

是被彩云包围的国度，

不再有为了和平的死亡，

不再有为了古人的哀伤。

看哪，那些白白嫩嫩的小家伙，

泛着七彩的光晕哩！

所以彩虹是魔镜，

辉映出炫彩完美的生命，以及，

近乎实体的虚妄。

正午的天空，

毒辣的烈日早已被重重乌云驱逐得无影无踪。

云黑压压一片，

却压得不低，也不压抑。

那时，

它们不再叫肥云，而是叫阴霾，

正如隐隐在孩子胸口作痛的昏暗，

弥漫着幽林中的雾霭，

只能等混着泪的雨肆虐完，才会消尽。

错了，那并非泪，

因为阴霾虽不是在仙火中涅槃的凤凰，

却也是久罹风雨的小强，

绝非哭鼻虫。

那是血，真真切切的血，

因为阴霾素来矜持，

绝不可能与红尘有染，

血本就是单纯的无色。

只因经不住雷神扔下的一堆炸药，

以及太阳神在其身上像爆炒板栗似地，翻滚着的滚烫，

故而被炸开了肚腹，被剖开了心脏——

血染长空。

可这一切，

又或许仅是孩子一厢天花的想像。

对于触目惊心的伤口，

它们一笑而过，

正如一阵清风拂过，正如一朵浮云掠过，

什么都没记住，什么都没刻骨。

只因晓得：

为了不被仇恨报复的爱，血债，

并不一定要血偿。

孩子扛着那把暗色纹络的成人伞，

像一个蘑菇头包裹着一根瘦弱的蘑菇茎。

三步两止，

逗留于那些在雨色中显得分外凄迷的景致，

手里那张替爹爹买烟的十元纸钞，

早已不知被落在了哪条臭水沟旁，

忘返，忘返，

为了空手而归后的挨骂而故意忘了返。

孩子多想自己就是一朵小小的乌云，

记不了，也刻不下那些难以释怀的痛，

与恨。

所以孩子愤慨：

岁月是臭流氓，杀了记忆的鸡，

取走仅有的几枚欢乐之卵，

而对于鸡躺在血泊中呻吟的凄惨，

充耳不闻，浑然不管。

村子东边，稻田上头，

浮起几团像红领巾一样血红的肥云，

哦，那是朝霞，

悄然提醒了那一日暴雨的倾盆而降。

不过呢，

孩子，照常起床、吃早餐、上学；

鸟儿，照常处窝、抓虫子、乱逛；

尾婆，照常浇花、哼小曲、瞎忙。

看似无常的一切，照常。

是啊，

吹什么风，下什么雨，

孩子不在乎，小鸟和尾婆也不在乎。

举目凝视那群红得妖艳的云团，

久久凝视，

仿佛分毫未曾动弹。

姑且心有杂念地前行，

良久过后，蓦然回首——

它们就不再那儿了。

想来也可以云：

“人生若白云行空，忽然而已。”

云没有脚步，却也有速度。

既然它的脚步只为风驻留，

那么同样地，

它的速度也只为风放缓。

和那朝秦暮楚的云相同，

很多人，别了三日后，

不仅变了心，还变了三观，

全然成了另外一个人；

很多事，经年之后再体会，

也早已不复当初的心境与意念。

记忆像一张被撕碎，从楼顶洒下的纸张，

纷飞……

没有立足的支点，

却一直未曾掉落在心海最深处。

吵囔、琐屑，隐隐呻吟，

拉扯着最脆弱的神经，

有时，真的令人不堪其烦。

亘古尔来千万岁，

那些不懂得自己从哪儿来，要往哪儿去的云彩，

无欲，也无求，

沉寂地，缄默地，

看着地上能动的一切，死去活来，

也看着不能动的一切，更迭着沧桑。

肥云空荡荡的心，

不禁让孩子低了头：

过去的事，很多，已被隐藏，

正如漫天云朵将碧落的神秘，

隐藏在其背后；

逝去的人，很多，已被埋葬，

葬在活人的身体里。

以致于长大，

像是在穿梭一条凝结着冰晶的过廊，

没有尽头，

只有一分一秒都在渗入骨髓的微寒，

以及四壁一面面缩映着畴昔一幕幕的镜象。

愣愣地站在那儿，徒然地，

缅怀。

多云的天必然常雨，

正如多愁的人必然善感。

可孩子不是，

浅浅的日子，淡淡的滋味，

那时孩子还不晓得：

为什么晚唐那些诗人每每登高凭栏，

必扼腕、兴叹？

伟人说得是对的，

人不能两次踏进同一条河流，

因为河水不关心什么，总是在流淌，

流过时间，流过空间，

也，流过指间。

流逝的韶华，

如远行的浪子，迷失了，

一去，再也不回头了。

然而，时刻都在消散的青云与之不同，

足下的土地总在绕着地心，

日复又年复地转圈圈，

致使其有可能两次，飘过同一方穹苍。

流年经得起倒转，

却经不住轻轻玩弄的一弹指；

而印象天空中的彩云，

肥肥的，胖胖的，

受得了葬云者郑郑作别的三挥手。

那些云，那些年，

似乎太久远，

阴阳逆了，顺序也错乱了。

下一个轮回，

又到了孩子与猫咪遥望天涯的坟头。

远山青黛，

捕捉着、感应着夜幕之君分秒逼近的脚步，

更显出矮山所不应有的寥廓苍莽。

眺得见的厚边的云，

实在是肥云。

残留着温热的晚风，微微呢喃，

该回家了，

似乎在把走散在云中的儿子——

一缕连落叶都托不起来的小风，

呼唤……

拂过孩子被夕阳照耀得红扑扑的小脸蛋，

也从那只不捉老鼠只偷腥的懒猫身边，

擦肩而过。

猫咪耸了耸毛茸茸的耳朵，说：

“我也没看见，你再找找吧！”

那又红又肥的晚霞，又笑了，

捂着嘴巴扑哧扑哧地笑，

这次分明不是孩子看错了。

很多年之后，

当孩子由一朵装着天空的云，

变成一个套着黑色袋子的桶时，

当年那颗云所赐予的心，

就早已被典当给了世界，这个喜欢逼迫与压榨的世界，

永远，赎不回来了。

同时，也变成了一抔永不能凝固的混凝土，

好不容易将要凝结时，

再被莫名的匆匆与不休的碌碌，

搅拌搅拌，又软下去了。

该有的，都有了，

不该有了，也快齐了。

事到如今，还有什么，

可以昧着良心去标榜？

在等待锅中方便面烧开的片刻闲暇之余，

随意向窗外纵了目，

这一纵，完了，再也抵挡不住了。

南天，啊，好肥好肥的云……

一股被理智封印多载的辛酸，

像海啸，似狂澜，

猛地，不可抗拒地，

涌上喉咙。

咂了咂口水，真的好酸呀。

那一刻，顿然有种想哭的冲动，

只是泪水早已在当初出卖云之心的同时，

被现实所榨干，榨得干干的。

或许，那个黑心的塑料桶是自己编织成的，

不经意，

正如而是幸福地编织着梦。

只是而今，

装下的已不是幸福，而是困苦。

怒了，面倒了，不吃了。

该放下的，放下，放下，包括倔强的笔，

头朝着窗台，躺下，躺下。

透过纱窗的铁丝网，

苍天、浮云、飞鸟，依旧，

依旧是那汪记忆之静潭里的清澈、安详。

原来，而今的生活真的是鸟笼；

原来，自己的羽翅，

真的早已被欲求，掐断。

其实，天一直没动，

动了的，是云。

或许，是天利用了暗香浮动的云朵，

以免自己在世人眼中显得太死板。

再其实，云不会动，

会动的，是风。

是了，云利用了放荡不羁的风之流，

搭了便车，去往终点站。

可素来只有起点的云，

真的有终点吗？

又其实，一直想动的，

不是贫穷却闲逸的生活，

而是既低调本分，又躁动不安的心。

想来，生命价值的动与至、生与死，

不正是如此矛盾吗？

合眸张眼间，晓得了：

是太多的不该，堆起了太多堆子。

对于不该的一切，

本应拔剑挥斩，斩得更果敢。

罢了，既如此，

应该的一切，就从头再来吧！

落日东再起，卷土又重来，

单朵就遮天蔽日的巨云，

散了，都能重聚，

我又怕什么呢？

瞳孔反射清空的光线垂斜着，

窗户的上下边沿，

因这条垂斜线缩成了一个矩形框，

框住一寸浮着肥云一角的青天。

这次，云没笑，

孩子笑了，笑得悲戚，

却也笑得解脱——多美的一框画啊！

岁月被装在手表里，

默数着，滴滴嗒嗒的流逝之声，

无彩的眼睛，呆呆地凝视着，

那些云。

感觉身体被一朵小云托了起来，悬空，

并且不住地往上浮，

眉梢紧锁，越来越严肃，

目光之焦距越来越微缩，

好像能把云背后幽暗的宇宙给洞穿。

某些曾经只是一闪而过的思絮，

也越来越稳固，越来越沉重。

看着云，

一点，再一点，又一点，

幻灭了形状。

平时，除了天文工作者和云的守望者之外，

还有谁，

会去欣赏那种不动声，也不动色的微美变形呢？

天之际再相逢，云与风有约。

摸着黑走在月牙下，人活着不能没有盼头。

经年的夙愿，

已是经久的烂渔船，

断了桅，破了帆，

拮据的老渔夫，

拿什么去蛊惑它，

鼓起勇气，再次迎风起航，

去追逐海的尽头——

最美的日出和日落、最美的朝霞与晚霞？

没有云之心的生活，

真的很空虚，

就像孩子空虚之时绞出诗，

略有诗的味道，也仅仅觉得够咸，

倒更像处处牢骚的文章，

空有篇幅，了无内涵，

烧着、烤着，

最后串成串。

可是，信佛的朋友如此觉得：

空虚也无妨，

人活一辈子，

不图声名远扬，也不图腰缠万贯。

那图个毛？

图的是无量寿，修得与世存。

想来也是，活着，

不就是为了一辈子活着吗？

如此一来，孩子又不禁自嘲：

“一辈子，

如果能活得像云一般高、一般远，

如果能活得像诗一般空、一般觞，

不也，好极了吗？”

如果可以，

真的真的很渴慕回到往昔——

傻傻的牛羊吃着草，

肥云投下的影子，

从这边的菜田，挪到那边的水塘；

傻傻的孩子，

穿着开裆裤，

跟在会跑的大孩子后面，

步履踉跄，追——云。

天，风把云轻轻地推，

推向下一刻的未来；

地，孩子把人生苦苦地吟，

却也快乐着、幸福着、微笑着、感恩着……

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