透过那扇窗:一间不足三十平米的房， 一张床两个熟睡的孩子。 一个背影， 一丝丝微弱的光。 一粗糙皴裂的手，一根针一根线一双双鞋一件件衣，一个个这样的夜晚。 一天一月一年数十年。一缕青丝变白发，一双手把我们拉扯大， 岁月的痕迹游走你的你的额头，压弯了你的腰，放慢了你的脚步。 你的背影不再那么高大，您的一句不易让我满眼泪花。 亲爱的我的妈妈我们已经长大， 但清晨扛锄头的背影有你，晚上带月禾锄归的依然有你！
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