又是静坐独思的子夜
又是静坐独思的子夜。
打开一方橱柜，里面有一本相簿，半迭旧笔记本，和一些褪色诗稿。
信手翻阅之间，跟着响起了若干轻柔、恍惚、又零散脆弱得很美很美的
音符；流韵似烟，旋律常断，都来自记忆匣子的一角－－明知自已就是
作曲者，有些未完成的乐章，偏偏连一下也连不下去？诗是未完稿，
爱是离恨天，美人犹在，电话未改，就是拨不动一个阿拉伯数字！( 文章阅读网：www.sanwen.net )
更伤感的是，竟也无法重来，让自已再一次的扑捉、缮写、乃至模拟。
这是生命自有的独一性，我虽了解个中的奥妙－－该怎么说呢？怎么说
都很像从窗外飘来那抹秋凉，让人隐隐感受着，剌痛着：『啊、九月了，』
却仅止于此，便也再无法具体的进一步描述，无论是秋、是九月、还是
曾经拥有的片断美丽。
