布谷鸟
收获的季节，麦粒终究饱满，菜籽也是鼓溜溜的蹦着，所有的豆子都通胀着所有的激情。却也是播种的季节，这般嚷嚷着快来收获罢，那边的青涩秧苗也鼓足了勇气，想要出嫁。
麦穗在臂膊生疼，田泥开始翻腾，布谷鸟的声音也如期而来，是不是更早？醒来的第一声“布谷”就是从悠远的山谷绵绵而来？
一直以为布谷鸟只是属于山谷，属于原野，属于滚滚麦浪，属于激情的豆粒。以为是它催熟了麦的金黄，也以为它促成了秧的婚期。更以为是它填满了祖辈的那些古朴的欢悦和希望。
瞭望着麦田，我是它的守望者，我儿时的那些蓬松的柔黄的头发，都被埋藏在那些刺痛的麦芒中，细细的，镰，弯月，一手挽过那些柔软的麦秆，一手割下那沉甸甸的希望。而身边大片大片沉默的土地开始裸露出它黄色的肌肤，似乎在沉醉，似乎也是累了，有些松软，而又有些坚硬，我赤着的双脚继而被陷进黄色的温柔，继而又被刺的生疼。我的双眼浸着辛酸的眼泪，脸颊滑动着滚烫的汗水，我知道它们会汇成一条河流，而这条河流里流淌的是麦的抚慰，泥的沉默。
祖辈总是在麦浪中收获着一年又一年的青春。腰板挺直，赤着的脚踩得山谷咚咚咚的响着，背架上的麦芒刺着他们的脸庞，那也是痛的热情，他们虔诚的把生活储藏在麦浪中。肩上，一条深深的绳的勒痕。背着清晨的朝露，背走了夜的余辉。( 文章阅读网：www.sanwen.net )
我，总是嗅着麦的清香，聆听布谷的悠长。
布谷总是不停的在山间催着，催着，麦田一天比一天少去。邻居启爷就是在布谷的催促中，点起火把去了田间，启婆早逝，三子还年幼，终年包着一方白帕，他独自一人还在山色朦胧中开始了布谷的急促的呼唤。星月还在，露色还在，启爷的镰刀就在麦浪中挥舞。不知道什么时候，启爷也终于直起了腰，露出胜利的欢喜，不料，抬头的瞬间，才发现，脚下的土地，并不属于自己。
农人的笑声顷刻间嘲讽了起来，布谷鸟的叫声傲慢起来，种了一辈子地的启爷弄错了自己的土地。
启爷孤零零的一个人走了。我垂着镰刀，看着他苦笑着来到自己的土地，缓慢的蹲，然后被埋藏在那无尽的麦浪中。
我，总是离启爷远远的。我畏惧他的白色方帕，还有的是那张永远低垂的脸。我总是在每个布谷鸟的夜晚，听见他们家的石磨呼呼的推着-----人们总是讥笑着他的那方石磨，我也总是能 从启爷端着的饭碗中，嗅见石磨的发霉的气息。
启爷后来死了。戴着他黑色的小白帕。他倒在了石磨旁，他的手里还有一把金黄的麦粒，他们说麦粒不饱满，因为启爷种的麦秆都很纤细，麦粒当然也不饱满。
启爷的坟墓就麦浪的尽头。
埋葬启爷的那个晚上，我躺在麦垛中，望着星，望着月，却听不到布谷鸟的声音。我不知道布谷鸟是不是也开始了沉默。
但第二天，布谷鸟依旧响起。启爷的花圈还在麦浪的尽头闪着纸的光。
泥土开始翻滚，白花花的是水也冲向了麦田，牛开始一年的喘息，它的口中总是咀嚼出白色的泡沫。它的蹄子井然有序的在麦田中稳稳的走着，它犁出了秧的婚期。
一根细细的绳，从麦田的这头到那头，绳移，秧便算是下了花轿。于是，秧便 泛着淡淡的绿，骄傲的告诉我们，她已经把麦田变成了秧田。
瞬间，原野也从金黄成了浅绿。而这些浅浅的绿，依旧是希望。
我把腿上的泥泞洗去，母亲伸了伸她僵硬的腰，说真累。
我依旧倒在了麦垛上，依旧寻找布谷鸟的叫声。
我对母亲说：“布谷鸟好像没了。”
母亲似乎没有听见，依旧说累。
后来，我听说布谷鸟也叫杜鹃，啼声如血，染红的是漫山的杜鹃花。
我愿意相信它也染红了山野的梦。
