我想一群作家坐在一条火车里，一定都是沉默的。他们都有伤感的因子。只因为那个单调的重复的车轮转过铁轨的声音，每个人都心事重重。头顶的灯是白煞煞的。我沉默了，但我却好动着。我想不出为什么。会有这样一群人如此脆弱和伤感着，像是无数的我在无数的夜里说着无数的伤感，只不过是是因为一只候鸟掠过我的窗前。仅此而已罢了。但同时也懂了吧，这群人习惯了寂寞，并且孤芳自赏着。
他们从不寂寞着，只是我感觉他们应该是这样的，这样孤独着。
原因只是因为我在浮躁着。
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