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雨季来，窝在小室，便一刻也不愿出门。雨霖铃，西窗下，漫卷书香，点墨流光。回忆里是泛黄的书卷，薄腻的米酒，柔韧的笔锋，是青石板上苍绿的滑苔，向晚的过客。久了，空气是湿漉漉的，泛着潮气，连呼吸也是温润的。书桌上花瓶里那几朵玫瑰和满天星已经开始枯萎了，一如我凋谢的心情。一直以为自己寻找的东西总是千古难遇，…阅读全文

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