十二月的夏天
苏醒于一个灰蒙蒙的清晨，我站在窗前，看着外面浸润在白茫茫的晨雾中的墨青色的树，听到自己略带开心的叹息。
我喜欢冬天，犹如冰雪依恋着寒风一样。当雪漫天飞舞的时候，我总会在内心感到一种由衷的愉悦。那是很温暖，很温暖的感觉。记得来北京的第一场雪，和朋友一起出去赏雪。本是拿着伞出去的，但当雪掠过自己的脸颊，我真的兴奋了，甚至因此而激动得颤栗起来。并没有撑伞，任风卷带着混杂着冰雨的雪打在脸上，连着单薄的衬衣。一切都还是初入冬的样子，包括自己这个人。记不得当时的心情了，又或许，是不想记得。只是刚经历过的一场别离依旧在心上笼着一层阴影。那是一段记忆的尘封，却又在这风雪中重现。于是我迎着风跑着，跳着，放肆地对着朋友大笑。朋友说我是一个不折不扣的傻瓜，但他也是的的确确地分担着我复杂的心情。当我们回到寝室，他并没有多说什么，只是一味地催我去洗个热水澡。当我洗完出来，看到一杯温热的水，我暗暗地告诉自己“这并不会是一个寒冷的冬天吧”。我笑了，是那段时间第一次能彻底开心地笑。
记得我总是说自己活得太累，太矛盾。我只能是笑笑，却无力做出一个令自己满意的回应。身边的人不断地重复着上大学之后的迷茫。我也有迷茫。似乎这些都是找不到出路的东西。前些天的一个周末，我在自习室上自习，当时外面是呼啸肆虐的风，天空是密密的乌云。可是我就是喜欢这种天气。
我想起初中时和一个同爱写作的女生聊天，我标榜自己是一个“阴天主义者”，可不是悲观主义啊。但却只能在阴冷的天气靠着些许的温暖来获得丝丝安慰。那次我们聊了3个小时，从我们的学习，到我们的写作。隐约记得在那次聊天之前我们还并不熟络，可是到了高中，我们是“写作三人组”的成员。第一次写的一个中篇小说，我记得，还是一个刚下过雪的下午——青岛的雪，是那种柔柔的雪，伴着已不湿润的风而来。我兴奋地把她叫出来，在已经露出太阳的天空下，交给她我自己的小说册。那一篇，她改了又改，还重新誊写了一遍又还给我。小说的故事，同样有着我矛盾的存在。可是，我不觉得有违和感。我又和她聊了许久，好像那次的太阳也是昏黄不明，怕着冬日的寒冷，却止不住祥和的气息。
可是这都过去了。自己的笔，记录着我走上这条路的7个春秋，看着一个人从稚嫩，开始走向成熟。或许我失去了许多纯真烂漫的东西，但我却不后悔。走在都能把人吹跑的冷风中，我也只是向上拉了拉拉链，试图让自己能更暖和一些，然后，在立起的衣领后面，给自己一个自信的微笑。
