一直孤单，从不孤独。

酒是一群人的江湖，烟是一个人的呐喊。我不喜欢酒，所以我一直孤单，我喜欢烟，所以我从不孤独。孤单只是躯壳存在的状态，是旁边没有人，没有哭，没有笑，而孤独是既没有别人也没有自己，是精神的孤单，是内心的空虚。

我喜欢一个人静处，沉醉在自己的孤单里，或者读读书，或者读读人，或者读读自己，孤单久了，你就会怜惜自己，也会懂得他人。我们都是孤单的，一辈子太长，没有那么多风花雪月，没有那么多叱咤风云，太多的时间，我们只能选择孤单。但有心的人，不会孤独。

四季变换，日夜更替，时光毫不留情地悄悄流逝，生命却可以如此饱满，可以和春风轻抚杨柳，可以听夏雨拍打池面，可以赏秋月调情夜鹦，可以看冬雪拥抱麦青，就算孤单，也不会孤独。

时间在指缝中穿过，拂过我的钢枪，拂过你的秀发。我在我的世界里，享受我的孤单。

清晨，一声军号刺破夜的寂静，禁锢的青春经过夜的积累，越发厚重，一个人奔跑在操场，肆意地挥发荷尔蒙和汗水。傍晚，漫步山间，窃鸟儿叫着春，窥风儿抚着树，或闲庭漫步，或低头沉思。上下五千年，纵横八千里，任由思绪飞扬。夜晚，喝喝茶，抽抽烟，或者看看电视，或者读读书，或者玩玩牌，有喜有悲，有声有色，有花有酒，有笑也有泪。

更多的时候，可以读读书，品味文字的韵味，寻觅字里行间的秘密。可以回到古代，和辛弃疾醉里挑灯看剑，和岳飞渴饮匈奴血，体味李清照才下眉头却上心头的深情，也可以回到现在，和张贤亮讨论男人一半是女人，听张爱玲讲红玫瑰是蚊子血又是朱砂痣，或者跟着沈从文的看看湘西妹子，又或者跟着池莉看看武汉婆娘。诗也好，文也罢，皆出于心，有血，有肉，有情，读书就是读人，也是读自己。读多了，也就懂别人了，也就懂自己了，也就不孤单了。( 文章阅读网：www.sanwen.net )

也可以静静坐着，写写文字，写写心情，不需要华丽的文字，只需要一份真情，一份真实。写作是件难事，文字的巧妙组合是技术，又是艺术。我自小就不会作文，我能做的，就是把笔当一把刀，把心挖出来，放在灯光会，细细琢磨，慢慢解剖，那些心得，那些文字，那些情感，带着血丝，带着体温，潺潺流出。一字一句，缓缓流出，打碎了的，是时光，是等待，是孤单，留下的，是你自己的影子。在情意绵绵时，我居然会忘记孤单，忘记烦恼，静静地让思绪发酵，于是，有了烟，有了茶，有了这些文字。

我常常在想，我们能有什么本质的不同的地方呢，好和坏，真与假，富与贫，并不足以区分我们作为一个人的差别。得意或者失意，欢笑或泪水，都将被时间侵蚀，最后我们都会赤条条的走，由后人审视。现在和过往，真是与虚伪，高尚与卑劣，时间会慢慢剥离他的外衣，检验他的真伪。 别说一生，或许一年，几年，认识一个人，足矣，我一直想说特别真实的话，想做真实的人，简单明了，清清白白。我不知道，我的真实是否打动过你你。为此，我现在拼命地舞动拙劣的笔，就像一只猴子在你面前展示着智慧，不怕你嘲笑。其实，我知道，我还是做不到最真。因此我总有被尘世湮没的感觉，文字难以呼吸。

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