瓦片及其它（散文诗）
一、 像黑一样的黑
雨一直下着，颠沛着九月。
流淌的雨水，在万千房屋上，汇成一片海洋。顺着屋檐，斑驳着年轮。
好多年来，每一次下雨，她都会变得安静，安静地听见，那些远走的光阴。
屋檐下有把摇椅，摇走的时光，恍如昨日。
有时候她在想，她再次坐上摇椅时，依然那么年轻。( 文章阅读网：www.sanwen.net )
她摊开双手，雨水从眼眶中，走出来。
二、念想
没有人可以，比你接近想念。
在几近漆黑的夜里，把灯盏挂上，相思的角楼。似乎我自己，不是我自己。
秋夜里，秋雨一遍一遍地，把街角翻透，把想念细数。
伫立窗前，秋风经过的街道、古桥、小镇、人群。迷离的眼神。
秋雨，一层苦过一层。
三、瓦片以及其他
秋天里，除了一些陈旧的杂草，还有掠过头顶的白云。
有些沉默的羊群，在瓦脊上，凹凸不平。瓦沿边有棵小草，赶着秋风，翻过山川、田野、村庄。沧桑的古井。
一代又一代的人，把古井从肩头卸下，从立春走到腊尾，屋檐下的，满是欢声笑语。
在它们之间的，落下一粒瓦。从屋前飘落，经过我的身体，碎了一地。在呻吟，在疼痛。
拾起瓦砾，那些远去的亲人，在手心里站起来。
慢慢地坐下，一个、两个，都是亲人。
四、秋月
霞光西沉，月色挤进窗来，她打开抽屉偷看我的日记。让我措手不及。
她爬上我的枕头，浇灌我梦境里的一排火烧云。碧水依旧。
她翻开我发黄的旧照片，月影弯下腰，拾起一把念叨，在守候中还原记忆。
她滑过我苦涩的文字，把诗句一行一行地，揉碎。她用手抚摸过的村庄，丰收躺在田坎上；她路过的每一座小镇，牛羊肥 壮；她丢下轻轻的问候，都是风清朗月。
她用双手，把自己收割，把自己晾晒成，归来的燕羽。
她的一些想念的言辞，被秋风紧紧地扣在手心里，一路奔波。
五、叶落下
那个季节，叶落如雪；一夜之后，叶凉秋深。
一座小镇的内心，是否比一座城市的心跳更为安静。夜后秋草黄。
眼神布满这里的山山岭岭，秋天的清晨长满皱纹。几只麻雀低低地飞过屋檐。羽毛有点凉。
如果可以，买一张车票，邂逅从窗外呼啸而来，拥抱的时光。走过多少的村庄，才能够爱上你。我的陌生人。
六、阳长的黄昏
多年前写过的黄昏，就像干净的信笺。依旧东升西落。
她仰望着眼神，像风轻濯堤岸边的杨柳。古塔上，风铃声声。那时我喜欢在夕阳下，奏响口琴，那些沙哑而执着的孔，轻易地出卖了自己。
那些山峰，陡峭的夕阳挂满山头；金色的、墨绿色的，急急地爬过山的那边去。
要用多少次勇气，丈量黄昏的背影。用一颗睫毛，把夜梳理。
七、在草垛前
站在草垛前，你就是一捆桔秆，怜惜着那些生育过的子宫。
深入地下，几个世纪以前，你是被收割了的一段光阴。
不远处的村庄，知道自己也不再年轻。
黎明，从村庄的屋顶滑落到地上，那些各怀心事的炊烟，匆匆的爬上瓦沿，探了探身子，陆续的远去了。
八、今夜，剪成一段烟火
在城市，在这座小镇，那些不安的烟火，集体迷失了方向。
要不怎地，在空旷的夜空，瞬间不顾一切就绽放了一生的华丽。
那年的雨季，匍匐成今夜，安静的时光。
美丽的花季，是多年我流浪的一支烟火，在万千的村庄中找寻，回乡的路。
九、锈
我用一段陈旧的门，腐锈了光阴，时间是一把锁，把记忆里里外外，挂上铁锈。
我用手心，打开了无数把锁。青春与成长、失败与成功，还有离乡、远走，无数把心坎上的锁。最后，思念是夜晚生了锈的枷锁。
那些锁住的光阴，锈了一大半。
我遇到过很多的锈和锁。多数锁在华丽时只知道钥匙，在落寞时才想起了锈。
锁经常忘记了锁，锈却没放下锈。
锈满了锁心，锁却不知道心里满满是锈。
所以，锁心里的锈，很乱。
十、我是一只茧。
不知何时开始蠕动后，我的胃口不小，把春天一点一点地吞进肚子里，留下年轮一圈一圈。我吞了白天，舒卷的云朵，安静的清风，也吞了朝气与蓬勃。
我一直以为吐出的丝给自己做巢是理所当然的，最后，我知道了，所有的一切都是在作茧自缚。
十一、砚台
那只砚台，安静的躺在角落里。
乌黑的身躯，托着墨汁，虽说与高雅结缘，但是碾碎的墨痕，一点点把自己吞噬。
人们只惊叹书画作品的价值，却不过问是出自哪只砚台的墨汁。到最后，不知是砚台成就了作品墨香千古，还是墨汁成就了砚台古韵万年。
十二、路灯
一盏路灯，光芒四射。
我穿行在霓虹初上的这座小镇。我慢慢地看清来时的路。流水来自海洋，最终也得回归海洋。
灯光虽好，我只是担心，哪天灯光丢下我在黑夜中后，独自流落异地他乡。
十三、跑步
跑步时，不停地在田径场上转着圈，像滚动的车轮。
脚步在交替，脚下的地面不停地远去。慢慢地，我们习惯了坚持，再坚持，一圈又一圈，变的是步频与速度，生活，不变的是规则。
十四、鸟
每个人都是笼中的一只鸟，好看的鸟。
白天黑夜，不停吟唱。
时间从笼边滑过，鸣叫是鸟儿做的自我牺牲，美丽的歌声外，是用尽一生来打破牢笼。
有的鸟飞走了，有的鸟依旧，不肯离去。
十五、一串脚步
池塘里的一阵风，翻过云朵，拍打着翅膀的浪花，把一段距离，剪成遥远的地方。
行走的汽笛，像是回乡的桥影，留下两行清泪，把夕阳端上葡萄架。路上，小贩吆喝的腔调。
十六、手心里的手
走过生命的开始，手心里都是梦呓。有时，记忆比生命还重。无数次，摘下良知，手心里留不住，半点红尘。
入秋，属于我的小镇，比夜还单薄。那些语无伦次的夜晚，只要风一轻轻吹响，就摇个不停。（文/ 王大喜 贵州瓮安）
