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还在灯火下咀嚼那津津有味地书。静静地躺在寒冰的床上，三层被子裹住自己冻结的躯壳。僵硬地伸出自己沧桑的手，想要握住手旁抓不住的那本名叫《死亡，狂想曲》的诗歌。灯光下，手中沟痕中早已囤积死去的老皮，厚厚地，而且肮脏。哪还有勇气拿起圣人的书。越来越聆听到死亡追赶心跳的急促，无声地。但却很有劲。桌子上蒙着雾…阅读全文

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